No morrer da tarde,
 o mar, sem começo e nem fim.

A imensa paisagem,
como uma cidade, 

que não se pode dar a conhecer.Mas, trás a praia, nas inesperadas espumas,
pequenamente o veleiro.

Em suas luzes.

E, nas mãos um punhado de conchinhas brancas
de sal e sentimento.
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